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courez plongeant hors de vos cages du crime c'est l'heure
le fleuve s'évapore pour laisser un ange au fond
de tendre son cou mûr chez l'impie créateur
nous en sommes choses impures resté à l'heure d'hiver
j'ai déjà dit non que notre encre coule du coeur
que les doublons écrus fleurissent en automne
qu' une douzaine de peaux affleure au printemps
je crois en l'écriture comme doublure intérieure
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