doux incommensurable écueil qui ne songeait mourir n'était qu 'un champ son allure de corbeau et enfin je voudrais continuons l'accueil cultiver mon chagrin comme cent fleurs de forêt
poésie en bouche l'anus fredonne un air décousue comme un fonctionnaire le dimanche de son cœur d'homme pingre érigeant une ronde malheur tricoté main qu'on entraîne pour une dose.
